Nacida en 1990 en Bridlington, East Yorkshire, Rosie Jones comenzó su carrera en televisión como investigadora en 8 de cada 10 gatos hace cuenta regresiva, antes de pasar a la comedia en vivo. Sus apariciones en televisión incluyen Live at the Apollo, The Last Leg, Taskmaster y los Juegos Paralímpicos de Tokio. Publicó una serie de libros para niños llamada The Amazing Edie Eckhart y presenta la nueva serie Out of Order en Comedy Central.
Esto fue tomado en la casa de mi infancia. en Bridlington. Mi familia se había mudado poco antes de que se tomara la foto, de ahí la sala de estar muy vacía al fondo. También tengo que destacar mi increíble conjunto: pantalones Mr Men, combinados con un sombrero de terciopelo negro. Realmente me hace amar a mi madre. Estaba muy orgullosa de ponerme ropa ridícula.
Yo era un niño sonriente y feliz. Sufro de parálisis cerebral desde que nací, por lo que nunca he conocido otra realidad. Cuando tenía tres años, fui a una guardería para discapacitados adjunta a una escuela para discapacitados y recuerdo haber pensado: “¿Por qué estoy aquí? Al final del día, la maestra trajo a mis padres y les dijo: “Rosie debería estar en una escuela normal”. »
Yo tenía cinco años cuando Ley de discriminación por discapacidad entró. Si hubiera nacido 10 años antes, probablemente habría asistido a esa escuela para discapacitados, lo que a la larga me habría brindado menos oportunidades. En cambio, la escuela ordinaria recibió una financiación importante del gobierno. Fui uno de los pocos niños discapacitados de mi año, por lo que tuve un asistente de enseñanza, individualmente, durante mi tiempo en la escuela primaria. No podía escribir a mano debido a mi parálisis cerebral, pero me regalaron una computadora portátil para no perderme ninguno de mis estudios. Me rompe el corazón pensar en las personas con discapacidad que empiezan la escuela hoy. La financiación que necesitan para tener éxito simplemente ya no existe.
Al estar discapacitado, no podía caminar ni hablar correctamente, pero me di cuenta de que si hacía una mueca o decía algo estúpido, era suficiente para hacer reír a la gente. Era adicto a ser gracioso. Mi entrenamiento empezó en casa: mi padre, gracias a Dios –un buen hombre, sin un solo hueso en su cuerpo– estaba fuera del juego. Sin embargo, mi madre y mi hermano siempre estaban haciendo bromas y representando personajes. No quiero ser arrogante o imbécil, pero fui yo quien los preparó para el remate. Esto continuó hasta la adolescencia en la escuela. Quería estar rodeada de risas, pero no necesariamente quería ser el centro de atención porque ya tenía mucha atención no deseada. Alimentar a otras personas con las líneas me hizo sentir mucho más cómodo.
Al comienzo de mi carrera, estaba trabajando en 8 de 10 gatos, escribiendo chistes para Jimmy Carr. Paralelamente a mi trabajo de tiempo completo como investigadora de televisión, estaba estudiando un posgrado en escritura de comedia en la Escuela Nacional de Cine y Televisión. Fui entrenado por un hombre extraordinario, Bill Dare, que lamentablemente ya no está con nosotros. En el mejor de los casos, era un cabrón gruñón. Le entregaba mis bocetos o mis chistes y él los miraba y decía: “No, eso es una mierda”. » Esto no me desanimó: estaba en mi elemento, rodeado de otros escritores de comedia e yendo al pub después de clase. Una noche, mientras les contaba una historia a todos mientras tomábamos unas copas, Bill me miró y me dijo: “Eres un monólogo. Ve a probar el monólogo”. Pensé: “Bueno, ahora tengo que hacerlo”. »
Después de eso, me volví más consciente de cómo el capacitismo internalizado me había moldeado y de mi percepción de quién podía llegar a ser. Gané confianza y me di cuenta: “¿Por qué no puedo ser yo quien cuente el chiste?”. Ya tenía algunos materiales listos. Sin admitirlo, llevaba años haciendo bromas en el pub. Por ejemplo: “Oh, no estoy discapacitado, estoy borracho”. Estas líneas fueron las que usé como mecanismo de defensa para mostrarle a la gente que podría tener una discapacidad, pero también era una persona alerta, inteligente y extremadamente estúpida.
Durante estos primeros cinco años de En concierto apenas dormí. Trabajaba en televisión durante el día, hacía monólogos cinco días a la semana y luego volvía a casa e hacía los deberes para la clase de escritura de comedia. Fue difícil, pero valió la pena. Cada vez que me encuentro con aspirantes a monólogos me dicen: “Quiero ser rico y famoso. ¿Cómo hago eso?” Siempre digo: “Literalmente tienes que ir a Reading un miércoles por la noche, tocar frente a cuatro personas que te odian, llorar en el tren a casa y sacar £40 de tu bolsillo”. » Si puedes hacer eso y despertarte al día siguiente pensando: “Aquí vamos de nuevo”, entonces eso significa que el monólogo es para ti.
Ser famoso nunca fue algo que quise. El stand-up es solo un pasatiempo que se ha ido de las manos. Lo bueno de tener audiencia es que la gente escucha. Vivimos en un mundo donde las personas con discapacidad a menudo quedan fuera de las conversaciones, incluso de las conversaciones sobre discapacidad. Gracias a mi carrera puedo aparecer en televisión o escribir en periódicos y la gente presta atención a lo que digo. También cuenta cuando alguien se me acerca y me dice: “Gracias por la actuación”. Al crecer, rara vez veía personajes discapacitados en los medios y, cuando lo hacía, generalmente eran víctimas o eran tratados como vulnerables. Me habría dejado boquiabierto ver a un adulto discapacitado independiente (maldiciendo, hablando de sexo, bebiendo, fumando y teniendo defectos) en la televisión en horario de máxima audiencia.
El otro lado de la gloria es que atraigo mucha negatividad. Soy muy liberal y franco en política, por eso, con el ascenso de la derecha, me enfrento a abusos diarios en línea. Necesito trabajar duro en mi salud mental y optar por no exponerme a las redes sociales. También me pone muy ansiosa cuando salgo. A veces mis amigos sugieren que vayamos a un pub y yo les digo: “Parece un poco ocupado, no vayamos”. No siempre me siento de buen humor cuando llegan extraños, porque nunca sé lo que va a pasar. A veces la gente quiere tomarme fotos, pero mucha gente me abraza o me besa. No sé si es porque soy pequeña, mujer, discapacitada o porque tengo una personalidad amigable, pero incluso hay veces que la gente intenta abrazarme. Estoy seguro de que viene con buenas intenciones, pero a menudo tengo que decir: “¿Sabes qué? ¿Puedes dejarme, por favor?”. En un mundo ideal, me gustaría tener la fama que significa tener poder que influya en la representación, sin experimentar abuso en línea ni traspasar límites.
Cuando pienso en esta foto, me siento inspirado. Tengo una relación de amor-odio –énfasis en el odio– con las ayudas para la movilidad. Si me los ofrecen ahora, pienso: “Puedo caminar, entonces, ¿por qué debería utilizar una ayuda cuando es una encarnación física de la discapacidad?” » No era así como me sentía en ese momento. Las ayudas para la movilidad eran simplemente herramientas que me ayudaban a desplazarme. Con el paso de los años, se han convertido en símbolos negativos de la discapacidad. Este capacitismo internalizado es algo de lo que estoy tratando de deshacerme a través de la terapia. Cuando veo lo feliz que uso mi andador a los tres años, me doy cuenta de que Rosie, de 35 años, podría aprender mucho de su yo más joven.
