En el Festival de Cine de Doha, uno de los estrenos regionales más notables es “My Father and Gaddafi”, el primer largometraje del director Jihan K. En parte excavación personal y en parte ajuste de cuentas político, el documental rastrea la vida y desaparición de su padre, Mansur Rashid Kikhia, un abogado libio de derechos humanos, ex ministro de Asuntos Exteriores y embajador de la ONU que se convirtió en un opositor clave del régimen de Muammar Gaddafi. Cuando desapareció en El Cairo en 1993, su ausencia resonó en su familia, en la memoria de Libia y, en última instancia, en una nación que lidiaba con años de agitación política.
Jihan K, centro, con su familia visitando la Casa Blanca para presionar al presidente Clinton para que ayude a encontrar a su padre.
Cortesía de Jihan K.
Para Jihan, que tenía seis años cuando su padre desapareció, este silencio se volvió formativo. La película, en preparación desde hace casi una década, intenta reconstruir su historia a través de testimonios, archivos y su propia conciencia de su identidad. “Me di cuenta de que no quería que mi padre volviera a desaparecer”, recuerda. “La primera vez era un niño, indefenso ante un juego que no entendía. Diecinueve años después, tenía el contexto. Tenía el poder de actuar. Y sentí una enorme responsabilidad de mantener viva la memoria de mi padre y, por extensión, la Libia que amaba y por la que luchó”.
La película comienza con la infancia de Jihan en el exilio y se desarrolla a través de décadas de agitación política. Su madre, Baha Al Omary, una artista siria, luchó públicamente por respuestas mientras criaba a sus hijos en un entorno cuidadosamente protegido de la incertidumbre. “Mi madre tuvo un espacio de alegría y normalidad”, dice Jihan. “Fuimos testigos de su lucha por mi padre, pero ella nos protegió. »
Muammar Gaddafi, dictador libio, con Mansur Rashid Kikhia, el padre del cineasta.
Cortesía de Jihan K.
A pesar de su amplio entorno político, “Mi padre y Gadafi” está impregnado de una narración íntima, con vídeos caseros, entrevistas y archivos políticos que configuran el panorama visual. Pero para Jihan, reunirlos requería colaboradores de confianza. “Nunca antes había hecho una película. No conocía la estructura de la historia, así que contraté a editores que eran mejores que yo”, comenta riendo. “Lo que aprendí es que si empiezas con fuerza, con la esencia de la historia, te da permiso para empezar a tejer. Pero también tuve que contenerme. Por mucho que me guste la abstracción, me di cuenta de que tenía una misión de derechos humanos. No pasé nueve años sólo para hablar de mí mismo. Necesitaba que el público entendiera la historia de Libia y los antecedentes políticos de mi padre”.
En un país con poca infraestructura cinematográfica y una historia devastada por el autoritarismo y la guerra, la empresa de Jihan se volvió personal y nacional. “Me lo debía a mí misma”, dice con firmeza. “No podía esperar a que el mundo me dijera lo que significaba ser libio. La historia que nos contó Occidente, Gadafi, incluso en Libia, estaba equivocada. Esta era mi oportunidad de superar eso y decir: ‘No. Quiero mi propia interpretación. Tengo derecho a ella'”.
Su proceso implicó hablar con más de 60 personas, incluidos familiares, amigos, diplomáticos y ancianos, muchos de los cuales pertenecían a una generación pasada y algunos no vivieron para ver la película terminada. “Al principio pensé que sólo estaba recibiendo información. Luego me di cuenta de que también les estaba dando algo. Soy como una hija o una nieta que utiliza esta película como un recipiente para tender un puente entre generaciones”, reflexiona. “Es mi forma de tradición oral”.
Los dilemas éticos inevitablemente surgieron con el territorio, pero Jihan encontró claridad al descubrir que, estructuralmente, ella era el personaje principal de la película. “Me aterrorizó. Pero también me dio libertad. Este es mi punto de vista, la forma en que interpreto a mi padre, mi madre, Gadafi. Tenía principios estrictos: no quería apropiarme del sufrimiento de Libia. Quería presentarlo como un hecho, no como una herida. Traté al público con empatía e inteligencia”.
El estreno de la película en Venecia resultó sorprendentemente catártico. Italia, que alguna vez fue una potencia colonial responsable de la masacre de libios a principios del siglo XX, recibió la película con notable franqueza. “Fue un momento hermoso que cerró el círculo”, recuerda Jihan nuevamente. “Ni siquiera tuve que hacer nada. Hablaron de su propia brutalidad. Había generosidad, voluntad de afrontar esta historia”.
Doha marca el estreno de la película en Medio Oriente y el norte de África, un hito que Jihan describe como emotivo y esperado desde hace mucho tiempo. Con el apoyo del Doha Film Institute, la película se adentra en el panorama de los jóvenes cineastas árabes que cuestionan su identidad, su pertenencia y su herencia política. “Libia sigue siendo un misterio en sí misma”, observa. “El secuestro de nuestra identidad por parte de Gadafi fue profundo. Mi película es una forma de volver a poner a Libia en el mapa, permitiendo a la gente conectarse con los libios desde un lugar humano, separado de la política abrumadora”.
El panarabismo también se cuela discretamente en la historia. Sus padres se conocieron a través de su activismo por Palestina. “La inteligencia emocional en Palestina es ahora mayor”, añade Jihan. “La gente puede ver cuán interconectadas están estas luchas. Libia, Palestina, todas estas fuerzas, es una historia común”.
Mientras se prepara para otras proyecciones del festival, le queda un sueño: mostrar la película a los libios.
