En “Rock Springs”, una madre recién enviudada y desconsolada se muda con su pequeña hija a una cabaña aislada y chirriante en los bosques de Wyoming, lo cual, como adivinará inmediatamente cualquiera que sea incluso casualmente versado en el cine de terror, resulta ser una mala idea por todas las razones habituales. Pero son las razones más inusuales –y en particular una razón no genérica, históricamente específica– las que dan fuerza al primer largometraje de Vera Miao. Resulta que la ciudad del mismo nombre es el lugar de la verdadera masacre de Rock Springs de 1885, en la que al menos 28 mineros inmigrantes chinos fueron asesinados por sus resentidos homólogos blancos, y esta atrocidad resuena inquebrantablemente en la historia de fantasmas actual de Miao.
La última entrada en un creciente subgénero de películas de terror estadounidenses en las que el trauma racial es la fuente de gran parte del terror, “Rock Springs” se beneficia en sus escenas contemporáneas de un sentido de lugar cubierto y cubierto de mantillo y una actuación hermosa y tensa de Kelly Marie Tran como una mujer asiático-estadounidense occidentalizada sin idea del atolladero diaspórico en el que se ha metido. Hay una cierta familiaridad estilística en estos procedimientos, ya que Miao toma prestados tropos e incluso construcciones de antepasados recientes del género, pero cuando se sumerge directamente en la historia, en escenas retrospectivas que presentan al formidable Benedict Wong como un minero que corre para salvar su vida, es un trabajo más vigorizante y duradero. Los distribuidores centrados en el género deberían estar interesados tras el estreno de la película en la entrega de Midnight de Sundance.
Un prólogo surrealista presenta a la joven Gracie (Aria Kim), una muñeca de rostro solemne en pijama rosa, deambulando por una desolada tierra de ensueño de colinas grises construidas a partir de cenizas o polvo recogidos. Al igual que los siniestros gráficos que conectan los títulos de los capítulos de la película (de un extraño organismo bulboso transformándose e hinchándose en tonos magullados y podridos), es un efecto visual sorprendente sin mucho beneficio temático inmediato, aunque sí llega a sugerir una especie de espacio de espera estéril entre la vida y la muerte. De regreso al mundo real, Gracie se ha refugiado en el silencio desde la prematura muerte de su padre, y mudarse a la zona rural de Wyoming, donde su madre violonchelista fuera de servicio, Emily (Tran), aceptó un trabajo docente en un colegio comunitario, no la ha sacado exactamente de su caparazón.
Con ellos se muda la igualmente afligida madrastra de Emily (Fiona Fu), una inmigrante china de primera generación que no habla inglés; esa no es la única barrera cultural entre ella y Emily, nacida de padres vietnamitas pero adoptada y criada por una familia blanca, que ve las creencias espirituales y los rituales tradicionales de la mujer mayor con escepticismo. Muchos de ellos, por el momento, giran en torno a garantizar un paso seguro al más allá para su difunto hijo: el hecho de que se mudaran durante el “mes de los fantasmas hambrientos” es un punto de gran preocupación para ella, que Emily desestima con cierta irritación.
Pero parece que los fantasmas tienen hambre. No pasa mucho tiempo antes de que Emily tenga visiones regulares, no del todo benévolas, de su difunto esposo en la nueva casa, mientras que Gracie, que ya tiene un aura de hada a su alrededor, parece ser un imán para señales susurrantes del más allá, y esa espeluznante muñeca antigua de pelo negro azabache que compra en una venta de garaje local tampoco ayuda. Puede que la casa esté encantada, pero jugar al aire libre no es más seguro: el bosque también tiene ojos y manos que agarran.
A medida que la situación alcanza un punto de crisis extraño, Miao cambia abruptamente de táctica y perspectiva, llevándonos 140 años atrás, a los horrores del mundo real que se desarrollaron en los mismos terrenos donde ahora se encuentra el nuevo hogar de Emily y Gracie: un juego mucho más efectivo e inquietante sobre el dispositivo de viaje en el tiempo que se ve en el reciente fallo de encendido de Robert Zemeckis en “Here”, aunque la cámara de Heyjin Jun no puede darse el lujo de quedarse quieta en una situación de peligro creciente. Con fuerte melancolía, Wong interpreta a Ah Tseng, un trabajador migrante chino empleado -junto con sus jóvenes sobrinos- en las minas de carbón de Rock Springs, aunque lo presentan en un día libre en su campamento improvisado. Mientras los chinos se divierten y juegan a las cartas, una multitud de mineros blancos armados se reúne en la ladera e invade a los desprevenidos extranjeros.
El ataque subsiguiente está organizado con una inmediatez conmovedora y desgarradora, filmado por Jun con un disparador en la mano y barro en la lente. Tiene lugar a mitad de camino y es la pieza central de la película, incomparable en su escalofriante viveza y tensión por todo lo que sigue. Pero “Rock Springs” sigue siendo emocionante y conmovedor al rastrear los ecos espectrales de esa tragedia hasta su drama interno del siglo XXI, arrojando luz inteligentemente tanto sobre una atrocidad histórica enterrada como sobre las microagresiones en curso que experimentan los estadounidenses de origen asiático en todo el país hoy.
Miao domina la atmósfera con vivacidad y cosquilleo, y si a veces todavía parece en busca de un estilo propio – con un guiño excesivo al patentado tiro hacia atrás “Hereditary” – este prometedor álbum debut tiene un toque humano y un punto de vista bastante distintivo en el género, apoyándose en el misticismo chino sin devaluarlo ni explotarlo. No alimentéis a los fantasmas, advierte “Rock Springs” a su audiencia. Pero tampoco les temas.
