IEs ese momento en una noche oscura que amas u odias. Suena Cameo’s Candy, uno de los mejores discos de funk de todos los tiempos, y todos hacen cola para bailar. Tal vez estés saltando, tal vez seas un amigo blanco que mira a tu alrededor confundido o tal vez, como yo, simplemente estés suspirando con resignación.
El baile es una importación estadounidense, que comenzó como un tobogán eléctrico a mediados de los años 70 y finalmente se convirtió en Candy en Gran Bretaña, gracias a su aparición al final de la película de 1999. el padrino. Desde entonces, ya sea cumpleaños, bautizos, Navidad, Año Nuevo (incluso funerales), te garantizamos que verás la pista de baile llenarse inmediatamente y ponerse en formación una vez que se toquen los primeros acordes.
Como muchos simples mortales que no lograron graduarse de la Escuela de Ritmo James Brown & MC Hammer, desprecio a Candy. No sólo porque no soy un gran bailarín –un contra-estereotipo negro que me obliga a compensar excesivamente en otras áreas– sino también porque he sido testigo del efecto corrosivo del baile con demasiada frecuencia. Que Candy sea un desastre cultural es una colina en la que estoy más que dispuesto a morir.
En primer lugar, Candy no es el iniciador de fiesta burbujeante que muchos se han equivocado al pensar. Un verdadero conocedor del boogie nocturno sabe que es una opción para irrumpir en la fiesta. Sí, es agradable ver a todos ponerse en formación e intentar una rutina de baile vigorosamente exigente de seis minutos, pero ¿qué pasa después? En pocas palabras: todo el mundo está demasiado cansado, demasiado sudoroso y demasiado mareado para continuar. Entonces, cortésmente buscan sus abrigos, las llaves del auto y las excusas y salen por la puerta.
Otro problema con Candy es que socava al DJ y saca a relucir el demonio que hay en el asistente a la fiesta. No hace mucho organicé una fiesta en memoria de un gran escritor británico negro. Estaba haciendo lo que hace la gente que no sabe bailar ni bebe: contar chistes malos y chismear despectivamente sobre la venta de libros. De repente, me arrastraron hacia la cabina del DJ. “¡Dile que juegue a Candy! ¡Dile que juegue a Candy ahora o nunca volveré a contratarlo!” dijo una amiga normalmente razonable, con los ojos brillando de furia. “¡DÍGALE!”
El DJ, un artista de primer nivel y un ejecutivo discográfico muy respetado que ha estado en el negocio desde que yo era un niño, se encogió de hombros, desconcertado. Por cortesía, lo puso, apenas media hora después de una fiesta de cuatro horas. La formación estaba establecida. Se realizó el baile. Poco después, mi amiga fue la primera en coger su bolso y su abrigo. La fiesta terminó antes de comenzar y al final de la noche nos vimos obligados a pagar una considerable factura de gasto mínimo. El DJ explicó cortésmente: “He estado haciendo esto durante casi 40 años. Sé exactamente qué tocar y cuándo. Candy debería arruinar la fiesta o arruinarla”.
Quizás el mayor pecado de Candy es que no es inclusivo. Es una danza universal, sin variación ni margen de error, divergencia o diversidad. O eres parte del programa o estás contra la pared. El lado positivo es que la falta de inclusión lo convierte probablemente en el baile nacional británico por excelencia de todos los tiempos. Es un fiel reflejo de nuestro orden social.
