VMuy pocos de nosotros experimentamos la fama tan tarde o tan abruptamente como lo hizo Cecilia Giménez en el verano de 2012. La artista aficionada española ya tenía 81 años cuando sus esfuerzos por restaurar un fresco decente, aunque anodino, del Cristo azotado le dieron una fama que casi la destruye.
Casi de la noche a la mañana, Giménez, quien murió el lunes a la edad de 94 años, fue despojada de su tranquila existencia en la ciudad de Borja, en el noreste de España, y redefinida como la creadora bien intencionada e involuntaria de lo que se conocería en el mundo de habla inglesa como el Cristo Mono. En España, el fenómeno meme recibió el sobrenombre de Ecce Mono (He aquí el mono), un juego de palabras con el título latino del cuadro Ecce Homo (He aquí el hombre).
Durante semanas, meses e incluso años, las imágenes lado a lado del original de Elías García Martínez y la restauración inacabada de Giménez se volvieron virales en todo el mundo, convirtiéndose en una abreviatura de esfuerzos fallidos y resultados desastrosos.
Sin embargo, hubo mucho más en los acontecimientos de ese verano en el barrio de Borja. Santuario de la Misericordia de lo que sugerían los informes iniciales, incluido el mío. Giménez, que estaba casado en la iglesia, ya había pasado dos décadas cuidando el fresco, tratando de protegerlo de los estragos del tiempo y del agua. También estaba a mitad de camino de su restauración y se había ido de vacaciones de dos semanas cuando comenzaron a difundirse las noticias sobre el Cristo Mono.
“Los periodistas contaron al mundo la historia de la anciana que no sabía pintar y arruinó un cuadro”, dijo Giménez a The Guardian en 2015. “Eso no es cierto. Es cierto que no hice muchos retratos. Pero sin mí, el cuadro probablemente habría desaparecido hace mucho tiempo”.
Pero para entonces el daño ya estaba hecho. Estresada y avergonzada, perdió mucho peso mientras se preocupaba por las consecuencias de sus acciones bien intencionadas y el ridículo que habían traído a su ciudad natal.
Pero poco a poco ocurrió un pequeño milagro. Los residentes de Borja apoyaron a Giménez, se reunieron frente a su casa para aplaudirlo, y la ciudad se convirtió en un destino turístico popular, aunque poco probable. Hoy en día, el Santuario de Misericordia alberga un concurrido museo que celebra la fama de la iglesia, así como una tienda igualmente animada que vende toda pieza imaginable de mercancía de Monkey Christ. De estante en estante, la imagen familiar y extrañamente benigna de la obra de Giménez observa a los visitantes desde botellas de vino, ositos de peluche, camisetas, tazas y alfombrillas para ratón.
Los cientos de miles de peregrinos que han acudido en masa a Borja en los últimos años le han dado fama a la ciudad y una importante cantidad de dinero. Este dinero no sólo se utiliza para pagar los sueldos de los dos guardianes del santuario-museo; también cubre los costos de residencias de ancianos para la población local que de otro modo no podría vivir allí. Entre los residentes de la casa se encontraban la propia Giménez y su hijo sobreviviente, que padecía parálisis cerebral. Y luego, en 2023, se estrenó en Las Vegas una afectuosa ópera cómica llamada Behold the Man, que celebra a Giménez y su increíble impacto en Borja.
Cuando conocí a Giménez en Borja en el invierno de 2018, su memoria empezaba a fallar, por lo que en la entrevista participó su sobrina, Marisa Ibáñez. Para entonces, Giménez, que llevaba un bolso grande lleno de recortes de periódico, había hecho las paces con lo que le había sucedido y me dijo que lo volvería a hacer.
“Se hizo con buenas intenciones y a pesar de lo que pasó, fue algo bueno para Borja”, afirmó. “Hoy gente de todo el mundo visita el santuario. Es la mejor medicina. Antes lloraba mucho por todo esto, pero ya no lloro porque veo cuánto me aman”.
Cuando pienso en Giménez, que fue enterrado el martes por la tarde, pienso en el Santo, un cuento de Gabriel García Márquez. Cuenta la historia de un hombre que pasa años en Roma, con la esperanza de persuadir al Vaticano de que el cuerpo milagrosamente ingrávido y perfectamente conservado de su hija es prueba de su candidatura a la canonización. Sólo al final de la historia queda claro que es el padre, a través de sus largos años de paciente devoción a la causa de su hija, quien es el verdadero santo.
Lo mismo ocurrió con la anciana y piadosa esposa de Borja. Estábamos demasiado ocupados riéndonos del meme para ver que la restauración incompleta nunca fue la historia: el restaurador sí lo fue.
En sus muchos años de silenciosa dedicación y dignidad con los que soportó tantas cosas, Giménez fue un raro estallido de gracia y humildad en un mundo cada vez más oscuro y cada vez más cruel. Éste –no el Cristo Mono– es el trabajo de su vida y su legado.
Hacia el final, la demencia de Giménez resultó sorprendentemente misericordiosa, devorando los recuerdos amargos y dolorosos de su humillación y dejándolo sólo con recuerdos positivos. Ibáñez me dijo que ella había “hecho de ello una gran historia”.
Los titulares de las últimas 24 horas han hablado de “la mujer que inmortalizó el Ecce Homo” y “la mujer que hizo del Ecce Homo de Borja una atracción global”. Pero como señaló su sobrina durante nuestra conversación hace unos años, Cecilia Giménez se puede resumir en una palabra: “Puedes buscar muchos adjetivos para describirla, pero creo que el que mejor la describe es ‘buena’. Es una palabra que se usa tan a la ligera que no entendemos lo que significa”.
-
¿Tiene alguna opinión sobre las cuestiones planteadas en este artículo? Si desea enviar una respuesta de hasta 300 palabras por correo electrónico para ser considerada para publicación en nuestra sección de cartas, haga clic aquí.
