IEn mi librería local, La Galerne, las estanterías están bien organizadas. En la planta baja hay un rincón para la literatura extranjera y otro para la literatura francesa, con las últimas novedades justo enfrente. Para no ficción y ensayos, había que bajar. Pero hace dos años instalaron una nueva mesa frente al rincón de literatura francesa para ensayos y memorias feministas. Un lugar privilegiado para llevarse un pedazo de la revolución sin pensar demasiado en ello. Este cambio dio un giro radical cuando la genio local Annie Ernaux ganó el Premio Nobel en 2022. ¿Dónde deberíamos colocar su obra: en el abarrotado espacio de la nueva literatura francesa o en la mesa de las memorias feministas?
Este dilema es hoy una cuestión recurrente en Francia. La anglosfera y otros países europeos han luchado con este problema durante las últimas dos décadas, pero aquí la línea entre ficción y no ficción apenas comienza a desaparecer en las mentes de los autores y sus editores. ¿Deberíamos poner una nueva mesa entre los dos? Sería un lugar perfecto para grandes autoficciones como las novelas de Édouard Louis o Christine Angot. O incluso no ficción profundamente personal como La genio lesbiana de Alice Coffin o el best-seller Mi verdadero nombre es Élisabeth de Adèle Yon, su primera novela y una búsqueda literaria para revelar la violencia patriarcal sufrida por la bisabuela de la autora. Se han vendido más de 150.000 copias desde su lanzamiento en febrero.
Gran parte del nuevo trabajo publicado este año se sitúa en una tierra de nadie literaria. En 2025, 484 nuevas novelas llega al mercado de Francia. Muchos autores han optado por resaltar su figura matriarcal. Amélie Nothomb, una de las novelistas más prolíficas y creativas del país, escribió sobre su madre en Tant Meilleur. Emmanuel Carrère, mejor conocido por su inquietante y excéntrica novela La Moustache, hizo lo mismo en Kolkhoze. Raphaël Enthoven (generalmente más prolífico en política exterior que en literatura) escribió sobre su madre y su enfermedad en El Albatros. La carga de Matthieu Niango explora la historia única de su madre, nacida en una maternidad nazi. Otros han optado por centrarse en una figura paterna ausente: Anne Berest, en Finistère, aprovecha el acercamiento de su padre, que está exhalando su último suspiro, para conocerlo mejor; En Jacky, Anthony Passeron teje un mosaico de los pocos recuerdos que su padre creó en su infancia antes de desaparecer en el aire.
Esta convergencia de tantos autores hacia un tema similar ha sido el ángulo principal de la cobertura mediática de la temporada literaria de otoño. “El ciclo literario está decididamente orientado a la familia” (Radio-Francia), “Temporada literaria 2025: 9 libros sobre el arraigo familiar” (Moda), “Nuestra selección de 7 poderosas novelas sobre raíces, secretos y legados familiares” (Abrigo), “Un ciclo literario que pone en valor a los antepasados” (Nuevas observaciones). No es sorprendente que cuando comenzaron a otorgarse premios literarios, la élite mundial germanopratina Reconoció el esfuerzo de los autores por exponer sus raíces con tanta sinceridad.
El 4 de noviembre, el prestigioso Premio Goncourt fue a La casa vacía, en la que Laurent Mauvignier explora los cajones y armarios de su casa familiar rural para contar la historia de su familia a través de las vidas de su abuela, bisabuela y tatarabuela. “Las cuatro novelas finalistas se basan principalmente en fuentes autobiográficas. Estamos, por tanto, lejos de la ‘obra de imaginación en prosa’ que el premio Goncourt pretende distinguir.” escribió Elisabeth Philippe, crítica del semanario Le Nouvel Obs. “¿Pero quién se quejaría de esto, si este criterio ya no es particularmente relevante en un momento en el que los géneros se hibridan felizmente?”
A partir de 1903, el Premio Goncourt continuó a través de una gran metamorfosis en la literatura francesa: en 1919 Marcel Proust lo ganó por En busca del tiempo perdido, su novela en siete volúmenes que coquetea con la autobiografía. En 1977, el autor Serge Doubrovsky inventó una palabra por esta nueva forma de escribir otro yo: la “autoficción”. Desde entonces, en los cursos de escritura creativa ofrecidos en docenas de universidades, a los estudiantes se les enseña cada vez más este enfoque para escribir sobre historias no contadas desde su punto de vista, más de lo que se les enseña a escribir ficción desde cero (aunque el “cero” es siempre personal) o a copiar a escritores de ensayos personales estadounidenses o ingleses, como Roxane Gay, Rebecca Solnit o Deborah Levy.
Anne Pauly es una de ellas. En 2020 publicó su primera novela, Antes de olvidar, inspirada en la muerte de su propio padre. Como muchos otros, le sorprendió ver tantos libros centrados en la familia y la paternidad este año. Pero no del todo sorprendido. “Cuando escribí mi libro, la figura paterna era un gran tema. Justificamos el comportamiento de nuestros padres o sus formas de estar o no estar presentes. A través de mi novela, intenté ir más allá de los colores descoloridos del ‘padre ideal’. Después del #MeToo y el juicio por violación de Pélicot, ha llegado el momento de ir más allá de la invisibilidad de nuestras madres y abuelas.”
Dice que ve en este alejamiento colectivo de la ficción clásica un pánico real y un deseo de dejar las cosas claras. “Las últimas personas que presenciaron la barbarie nazi están muriendo y estamos entrando en una era de posverdad orwelliana, sin mencionar que un robot sabe mejor que nosotros qué cocinar para la cena. Más que nunca, necesitamos aferrarnos a un mundo que desaparece”. En la anglosfera, la “autoficción” y el uso de memorias a menudo se consideraban una mirada egocéntrica al ombligo. Pero en Francia alcanzó su punto máximo en un momento muy diferente. Quizás la ficción tradicional se deje de lado por un tiempo en favor de una confrontación directa con el mundo. Estos autores nos invitan a iniciar un verdadero diálogo interior y abrir los cajones: porque ¿cómo podemos escribir y leer buenas historias sin conocer nuestra propia historia?
