SEstaba sentado en un hotel de Notting Hill Gate, hablando de su tema favorito. Llevaba una camisa blanca, corbata negra y pantalones negros, y si no fuera por sus penetrantes ojos azules, habría parecido una muñeca de trapo vestida de mujer. Teniendo en cuenta que acababa de bajar de un avión desde Nueva York y le habían hecho una pregunta sencilla, las palabras fluían de ella en un torrente emocionado e inesperado. “Estar en el rock es como estar en la forma de arte más grande y más nueva. Me siento como uno de los primeros buscadores en California antes de la fiebre del oro. Siento que el rock va a explotar y abarcarlo todo. Es como esta plaga fantástica que está llegando al universo y aquí estamos. Somos como los catalizadores de la nueva plaga…”
Patti Smith es la última sensación de Nueva York. Ha sido artista, dramaturga, poeta y crítica de rock, y ahora –a sus 29 años– es una rockera (“incluso si queremos borrar las definiciones”). La prensa local la apodó “el mustang salvaje” y “la reina del rock de los 70”, y en todo el país comenzó a ganar seguidores diversos y fanáticos.
A medida que el rock estadounidense se volvió más predecible y respetable, Patti nos recordó que todavía existía el underground y que el espíritu del 67 aún vivía. Fue el año en que llegó a Nueva York, “sólo una niña merodeando por Fillmore”, y cuando “gigantes caminaban por la tierra”: Hendrix, Janis Joplin, Jim Morrison. Junto a sus mayores héroes, los Rolling Stones (“Jagger es el mejor intérprete desde Nijinsky”), estos son los artistas que inspiraron su extraordinario estilo actual.
Veremos este fin de semana cómo sale en el escenario, pero en su único álbum, Horses (Arista ARTY 122), es aterradoramente efectivo, una mezcla espontánea de poesía improvisada y surrealista y rock simple y terrenal. Es como si un poeta de la nueva ola de los años 60 (fuertemente influenciado por Rimbaud, Baudelaire y Burroughs) se hubiera encontrado en una improvisación con una de las bandas básicas y de sonido fangoso de la Costa Este: los Velvet Underground, tal vez, o los New York Dolls, un poco más desesperados. Patti se alegra de admitir que “no soy una músico consumada, pero soy verbal, extremadamente verbal”, y que toca, en lugar de cantar, canciones que van desde alegremente sexuales (o más bien bisexuales) hasta piezas extrañas, medio habladas y en parte improvisadas, que van desde una fantasía espeluznante y extraña hasta ecos tranquilizadores del rock de los sesenta.
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Patti Smith en la Casa Redonda
Por Robin Denselow
20 de mayo de 1976
Patti Smith había prometido no hacer medias tintas, ofrecer una actuación en la que sobresaldría o fracasaría por completo. Fue decepcionante, entonces, descubrir que el escandaloso y muy elogiado poeta del rock neoyorquino tampoco estaba a la altura de la tarea.
Desde el momento en que llegó, una chica desaliñada vestida con jeans ajustados y capas de camisas ondeantes, quedó claro que no iba a replicar el drama y la emoción de su álbum Horses. Su personalidad y su voz ronca y temblorosa a veces estaban a la altura de ese estándar, claro, pero su banda era dolorosamente lenta y sin inspiración. Su estilo se resumía en la expresión del teclista, que parecía un zombi permanentemente asustado.
Con toda esa banda detrás de ella, la Sra. Smith luchó por animar a la audiencia, incluso con conferencias sobre la importancia del rock, discusiones arriesgadas en el escenario y poemas. Había mucha ingenuidad de los 60 en todo esto, pero también mucha energía de los 60, y eso es lo que lo salvó. La espontaneidad de algunos de sus poemas cantados a medias y la forma en que se lanzó a Gloria y Mi Generación le permitieron salirse con la suya mucho más de lo que merecía.
