El cineasta iraní Ali Asgari ha explorado durante mucho tiempo las tensiones silenciosas y las presiones burocráticas de la vida cotidiana en Irán, desde sus aclamados cortometrajes hasta películas reconocidas en festivales como “Disappearance”, “Until Tomorrow” y “Earthworms”. En competencia en el Festival de Cine de Doha, llega con su último trabajo, “Divine Comedy”, que se estrenará este año en la sección Horizons de Venecia, y lleva sus temas familiares a un territorio más abiertamente cómico.
Protagonizada por el director Bahman Ark como Bahram, la historia se centra en un cineasta en la mitad de su carrera cuyo trabajo completo en idioma turco-azerí nunca se ha proyectado en Irán. Cuando su nueva película vuelve a ser rechazada por las autoridades culturales, se asocia con su ingenioso productor, Sadaf (Sadaf Asgari), para organizar una proyección clandestina de guerrilla en Teherán. Lo que comienza como un simple acto de desafío se convierte en un viaje oscuramente divertido a través de la burocracia, el control cultural y la variedad de ansiedades que enfrenta cualquier artista decidido a crear libremente.
La película es una coproducción multinacional entre Irán, Italia, Francia, Alemania y Turquía, con las ventas internacionales a cargo de Goodfellas.
Asgari, a quien en ocasiones le han confiscado el pasaporte y continúa trabajando sin un permiso oficial, recurre a la sátira como estrategia creativa y acto de resistencia. Su película “Voces terrestres”, proyectada en Una Cierta Mirada de Cannes en 2023, le valió la prohibición de salir del país o realizar otras películas durante meses. En Doha se reunió con Variedad sobre los absurdos que dieron forma a su acto final de desafío, “La Divina Comedia”, los riesgos de filmar de forma independiente en Irán y la sorprendente universalidad de su trabajo.
Usas el humor en “Divine Comedy” para hablar sobre un sistema que en realidad es todo menos divertido. ¿Qué tan difícil fue reconciliar la comedia con la realidad de la censura?
Las situaciones que ves en la película se basan en la realidad, en cosas que yo experimenté y en cosas que Bahram, el actor principal, experimentó como cineasta trabajando en turco azerbaiyano. Siempre tiene que lidiar con las autoridades por el lenguaje de sus películas. Por tanto, la base de todo es real, pero no al 100%. Hice los incidentes más ficticios e incluso más satíricos en la película para mostrar lo absurdo de lo que vivimos.
Dadas las limitaciones que enfrentan los cineastas en Irán, ¿qué papel cree que puede desempeñar la sátira para ampliar esos límites?
Durante muchos años, incluso hace 10 o 15 años, las películas iraníes se basaban en metáforas. Los directores querían hablar de temas serios pero no podían hacerlo directamente. Parte de esto proviene de la cultura, pero gran parte proviene del miedo: miedo a ser acusados de ir en contra del gobierno, por lo que eligieron la metáfora como arma.
Luego, una nueva generación empezó a hablar más directamente, gente como Rasoulof y Panahi. Se han vuelto más políticos, más atrevidos. No quería repetir ese idioma. Pensé que la sátira era mejor para expresar lo que estamos pasando, porque cuando usas la sátira muestras cuán tontas y estúpidas son las reglas. Reduces la potencia del sistema.
Y al mismo tiempo, la sátira ayuda a que el público fuera de Irán se conecte, porque mucha gente no está al tanto de lo que está pasando. Si lo presenta demasiado en serio, es posible que no lo entiendan. El humor les atrae.
Filmaste toda la película en Irán. ¿Tenías miedo de los riesgos de hacer esto sin permiso?
El riesgo es parte de hacer este tipo de películas. Tienes dos opciones: hacer una película con permiso y no correr riesgos, o hacerla sin permiso y aceptar las consecuencias. Elegí el segundo. No hago películas políticas para provocar a nadie, pero no me gusta la idea de que me censuren. Creo que un cineasta debe ser libre. Si contactas al Ministerio de Cultura para pedir autorización, ya estás renunciando a esta libertad. Esto es algo que nunca hago.
¿Alguna vez ha solicitado autorización en el pasado?
Sólo una vez. Fue una experiencia terrible. Querían que cortara muchas escenas y agregara cosas que no tenían nada que ver con mi historia. Y la mayoría de las personas allí no son cineastas; algunos ni siquiera saben sobre escritura de guiones o realización cinematográfica. Sólo están ahí para comprobar los elementos religiosos.
Entonces decidí no volver. Si quiero ser libre, a veces tiene que haber consecuencias.
Su pasaporte ha sido confiscado más de una vez. ¿Cómo te afectó esto?
Sí, varias veces, pero la última fue la más larga: ocho meses. Para mí, no importa. Si eliges ser libre, esa es una de las consecuencias. Mientras esté vivo, estoy bien. Ayer le dije a otro periodista: “Si me matan, no haré películas”. » No quiero que me sacrifiquen por el cine. Pero cosas como confiscar un pasaporte… Es parte del trabajo. Es algo a lo que no tengo miedo.
¿Sientes presión para autocensurarte, consciente o inconscientemente?
Hay dos tipos de autocensura. La que conoces, la que trato de no hacer. Escribo los diálogos y situaciones que quiero. Pero hay otro, inconsciente, que proviene de la forma en que creciste y de la sociedad que te rodea. A veces me doy cuenta más tarde de que evité algo aunque no quería. Esta es la parte subconsciente. Mientras sea consciente de ello, lo combato.
En la película, Bahram continúa luchando por una audiencia a la que quizás nunca se le permitirá ver su trabajo. ¿Piensas a quién van dirigidas tus películas?
Sinceramente, no. Después de unos años, comprendes que tal vez no seas alguien que haga películas para un público amplio. Y no pienso en la nacionalidad. Algunos iraníes me acusaron de hacer películas para el público occidental. Veo esto en las redes sociales, pero no es cierto. Sinceramente, nunca me pregunto si estoy haciendo una película para tal o cual público. Esta película tiene referencias que sólo los iraníes entenderán, pero realmente trato de escribir lo que encuentro interesante.
Pero el cine no tiene fronteras. Recibo mensajes de países de los que nunca he oído hablar, diciéndome que están relacionados con la película. Esa es la belleza del arte: no lo creas para un solo grupo. Lo acabas de hacer.
¿Qué tan autobiográfico es Bahram como personaje? ¿Hay alguna escena tomada directamente de tu vida?
Algunas partes son mías, otras suyas. Escribimos la película juntos: Bahman Ark, su hermano Bahram, otro escritor que vive en Canadá, Alireza Khatami (“The Things You Kill”) y yo. Todos hemos tenido limitaciones similares. Surgió de discutir nuestras experiencias.
La idea básica nació cuando mi película “Versos terrenales” fue prohibida en Irán. Quería ver cómo reaccionaban los iraníes, porque siempre me critican por no hacer películas para los iraníes. Así que lo proyecté en secreto en cafés y en casas de amigos, frente a unas 20 o 25 personas. Tenía un proyector conmigo y tuve todo tipo de experiencias extrañas y reacciones variadas mientras proyectaba la película. Esa se convirtió en la base de esta película.
Proyectaste la película en Venecia y otros festivales. ¿Cómo se compara la reacción en Doha? ¿Existe una resonancia específica de la región?
Sinceramente, me sorprendió. No esperaba un teatro lleno. Pero la audiencia aquí estaba muy conectada. Incluso durante la proyección, la gente a veces aplaudía. Después, muchos se quedaron a hacer preguntas, incluso fuera del teatro. El público de Doha se interesa cada vez más por el cine gracias a lo que el Doha Film Institute ha venido haciendo durante los últimos 10 a 15 años. Las preguntas fueron muy profesionales. Realmente disfruté la proyección aquí.
